Alentejo queimado

Do vermelho nasce o verão,

E do dourado se fazia o pão.

E nas cores do arco-íris,

Sempre viverá a alma,

A alma de um povo,

Habituado aos sentires,

Do que já não é novo.

Porque lhe amputaram o coração,

Hoje vive reveses… ingrata ilusão.

Do vermelho nasce o sedimento,

E a terra prometida era o alento.

Hoje árida e espinhosa sem labor,

E o desalentado e amargo alentejano,

Habituado à entrega ao infinito,

Sempre mudo e resistente à dor,

Assentou na vida o requisito.

Resignado desde o seu advento…

Suporta com estoicidade o sofrimento.

Do vermelho se fez breu,

E a alegria desapareceu.

Na terra a que se cingiu com altivez,

Onde os pés criaram crostas,

De seu já não tem nada,

Hoje vive uma doce embriaguez,

E o olhar é sinfonia terminada.

O solo bendito que em si cresceu,

Deixou de produzir…E o pão já não é seu.

E na altivez dos campos perfumados,

Divisa-se ao longe no montado,

Uma alma penada errando eternamente,

Num caminhar louco e desenfreado,

Os trilhos que pisara num tempo resistente,

Já não lhe pertencem… Foram-lhe usurpados.

E a imensidão da planície exótica e de chão lavrado,

Tornou-se beleza infinda de gentes nunca vistas,

E a terra que pariu! ‒ É no verão agreste…

 ‒ Alentejo queimado.

Ana Claré 21/Junho/2011